Wortbilder

Mal mir Wortbilder hast du gesagt und ich nahm meinen roten Kugelschreiber in die Hand, meinen Notizblock und malte, malte endlose Landschaften voller Möglichkeiten und Bergen im Hintergrund, voller begonnener Bauwerke über die Wiesen verstreut, monumentale Fundamente, die wir alle hätten beenden können, die aber einfach zu groß angesetzt waren. Eine Hütte sehe ich nicht. Wenn es hier regnet wird man zwar nass, aber ich male schon weiter, der Stift wandert weiter, malt den offenen Weltraum und unendliche Zeit, Äonen, in denen sich eine Galaxie einfach nur um sich selbst dreht, wieder und wieder, bis es den Sternen schwindelt vor Bewegung und Energie , doch sie halten nicht an und auch mein Stift malt weiter, läuft über den weißen Raum auf dem eben noch die Schwärze des Alls war, übermalt das Schwarz mit rot, grün und blau, einem einzelnen Lichtstrahl, der sich an einem Atom spaltet, sich zerteilt, seine Teile in der Masse der Atome verliert und verschwindet, so wie jemand, den man einmal kannte und dann verlernte, jemand, der sich dann ein letztes Mal verabschiedet, um dann in der Menge auf dem Platz zu verschwimmen, traurig fast, doch ohne Zeit zu trauern male ich weiter, mein Stift, er malt und zeichnet, er rennt über das Papier, rennt über offene afrikanische Steppe am Rand eines Flusses auf dem Papierschiffe gleiten, die Leben in die Stadt am Horizont bringen, während die Sonne auf die Erde stiert, den Boden anbrennt, vielleicht weniger angenehm, aber ich male weiter, wechsel das Blatt, zerdrücke das alte, denn es fehlt die Zeit es jetzt zu sichern, mein Stift rennt, er kritzelt, skizziert ein neues Bild, ein Zimmer, ein kleines Zimmer, voller Leben und Nichts, die Wände übersäht mit Zeilen und Wissen, die bald geschrieben werden müssen, Bilder die noch gemalt werden müssen hängen in einer Reihe, zeigen, deuten mit dem Finger auf das eine Bild, doch der Stift wartet hier nicht, er hechelt, ist erschöpft, verbraucht, bleibt stehen und ich blicke auf.

Ich suche deinen Blick, doch ich kann ihn nicht finden. Der Platz auf dem du vor Wochen noch gesessen hast ist leer. Du bist schon gegangen. Du bist in die Stadt gefahren, hast ein Dach gefunden, eines das vor Regen schützt, ein kleines Haus, hast dich in der Menge verloren und das Bild sich in der Masse aufgeben lassen. Ohne Tinte sehe ich auf das Blatt, schwer von Bildern, reiße es langsam aus meinem Block, blicke auf die Uhr und stecke es ein.

The RhymeMan #1 (Slam-Version)

 Ein Text für alle Batman-Fans, generell Fans von Superhelden, alle Nerds, alle Dichter und alle Menschen allgemein.

The RhymeMan #1

Professor Prosas Erwachen

In der großen Stadt bei Nacht

werden die Verbrecher platt gemacht

dort haust ein Mensch, schon fast ein Tier

Der an diesem Orte hier,

die ohne jede Schuld bewacht.

Nie sah man sein Gesicht,

Nicht in der Zeitung und im Fernsehen nicht

und doch hat jeder Gangster Schiss

Weiß er doch, dass er existiert,

der RHYMEMAN von Metropolis.

Und die nächsten fünf Minuten

handeln von dem Bösen, das dem Guten

stets die Stirn zu bieten hat,

von (genau) dem, der Rhymeman stets verneint,

ihm immer nur zu gerne gegenüber trat:

Professor Prosa, des Reimes ärgstem Feind.

Prosas düstrer Werdegang

begann, im Studium, es ist noch nicht so lang

her, da traf man ihn Tag für Tag, von acht bis acht

Im Institut für Allgemeine und Vergleichende Literaturwissenschaft.

Eines Tages dann an diesem Ort im Lyrikseminar,

wurd´s ihm plötzlich zu viel

bisher war er immer voller Eifer da,

doch diesmal war der Sitzung Ziel

moderne Populärkunst zu betrachten,

Ein Referat führte durch den Strassenslang

und als Beispiel brachten

die Referenten Haftbefehl, Savas und Farid Bang

Wie Prosa sich da echauffierte,

war seine Mutter doch ´ne ganz passabel situierte

und keineswegs die Prostituierte,

die man sie hier nannte in schnellen Turnus

Zwanzig Mal in der Minute und pro Strophe

und zehn Mal dann im Chorus.

Doch nicht nur davon war er tief verstört,

nein, Prosa war, ja regelrecht empört

und so er entschied, sich niemals mehr zu reimen, rief:

"Diese Reime sind ja uner... öhh... absolut nicht in Ordnung,

da mach ich nicht mehr mit!"

und Prosa schwor sich, den Reim an sich zu retten,

durch den Reimegenozid.

Die Jahre zogen schnell ins Land

und Prosa, der verbrach so allerhand,

doch das bleibt Platz für andere Geschichten,

heute will ich nur berichten,

wie unser Schurke ein Plakat entdeckte

dass zu so einem modernen Dichterwettstreit lud

und Prosa, der beim Wort „Dichter“ schon die Zähne bleckte

packte gleich die blanke Wut.

An besagtem Abend wollte er das Schauspiel

heimlich aus der Menge erst einmal betrachten,

quasi undercover merkte er, wie viel die Anwesenden lachten

und wie wenig Reime ihn dabei doch trizten

also begann er langsam den Abend zu genießen.

Doch dann, dann trat ein neuer Dichter an das Mikro ran

schmächtig, wuschelhaarig und allgemein eher ohne Plan

raschelte mit seinem Zettel und begann

seinen Vortrag mit des Professors unliebsten Geschwätz

"Also Reime sind ja völlig unterschätzt

ich wollte es mal wagen

dagegen zu klagen

also musst ihr jetzt leider

ein Gedicht von mir ertragen."

Prosa lies den Dichter seine erste Strophe noch beenden,

dann sprang er auf, rief

"Genug, genug, lassen wir es dabei bew.. ahh belassen"

Und überall verteilt erhoben sich wie auf ein Zeichen

zwanzig grobe Schlägertypen, die fast bis an die Decke reichten.

Unser armer Bühnendichter steht erstarrt

und Prosa lächelt düster, finster

Da bricht plötzlich und mit voller Wucht

etwas durch das Seitenfenster

und der Rhymeman, der betritt die Bühne

Ein Schock durchläuft die Hühnen-

haften Hohlgestalten, die der Professor Diener nennt,

da jeder einzelne von ihrem Schlag

diese Silhouette kennt.

Dem Rhymeman gehört dieses Profil

der Kraft des Guten, mit Klasse und mit Stil

ist er der eine, der diese Stadt noch retten kann

doch "psst", er setzt schon zu reden an.

"Ich bin Rhymeman

und ich habe der Welt geschworen

jedem Menschen beizustehen,

der spürt wie langsam, unaufhaltsam,

die lyrischen Kräfte ihm vergehen.

Außerdem bekämpfe ich Verbrechen,

gebe Hilflosen meinen Segen

aber nicht um meinen toten Dad zu rächen,

ich mach das nur der Coolness wegen.

Und wer bist du? Wer blickt mir hier ins Angesicht?“

„Professor Prosa bin ich, du Unterhosenwicht!

Aua, das hat sich gereimt!"

Und in diesem kurzen unachtsamen Moment

wird Prosa von einem Krampf ganz in Besitz genommen

und Rhymeman, klug wie er ist erkennt,

dass Prosa inzwischen Reime physisch auch nicht mehr bekommen.

Prosa hat an diesem Rückschlag schwer zu kauen

schnell weißt er seine Schergen an

Rhymeman erst mal kräftig zu verhauen.

Ein grobschlächtiger, riesenhafter Mann

bewegt sich auf den Helden zu

und dieser beginnt im Nu

mit seiner größten Stärke

perfekte Zeilen rezitieren aus des größten Autors, größten Werke:

Öhhm.. es tut mir Leid, ich kann das einfach nicht lesen

Aber es ist sich später jeder absolut sicher gewesen

dass es die allerschönsten Worte waren, die je ein Mensch sprach

voll purem Reim und reinem Metrum und ach

so voller Herz und Humor,

dass jeder sofort das erstere an diesen Klang verlor.

Hypnotisiert von den schönen Versen

wankt der Angreifer langsam und im Takt zurück

da verkeilt er sich mit der Ferse

an dem hier fehlenden Reim

und bricht sich das Genick.

Die anderen Schläger bekommen direkt ´ne nasse Hose

Rhymeman ist ganz offenbar Großmeister der Reimhypnose.

Auch Prosa ist dem Zauber voll und ganz erlegen

Naja, er wehrt sich zwar dagegen

doch die Poesie ist längst in seinem Hirn

und beginnt langsam damit sein Weltbild zu zerstören.

Und als letzte Tat, als allerletzten Schritt

macht auch sein Verstand einfach nicht mehr mit,

lässt Prosa allein und geht auf eine lange Reise

mit dem Versprechen zurückzukehren wenn man ihn ruft

in ungereimter Weise.

So endet dieses Kapitel der Geschichte des Rhymemans und Professor Prosa.

Der, der einmal ein Professor war

der wartet jetzt auf Heilung

in der geschlossenen Abteilung

vom Arkham Asylum.

Und die Moral von der Geschicht?

Nun, wer Reime hasst geht besser nicht

zu Veranstaltungen mit Poetry im Name,

denn ich weiß, das klingt total verrückt,

aber da hört man manchmal ein Gedicht.

39,90

 Eine Homage an den Film 39,90 (99F im Original), der doch weniger bekannt ist, als ich dachte. Auf jeden Fall ist er zu empfehlen.

Ich

Ich bin durch Drogen-Regenbogen gerannt

habe alle unsere Traumstädte verbrannt

die Ruinen in den Limbus verbannt

und dann die Trümmer zerstört.

Ich habe alle Regeln gebrochen

mich dumm und dann nochmal dümmer gesoffen

mit Gott persönlich gesprochen

und ihm doch nicht zugehört.

So ein Leben zwischen Schnee und Sonnenschein

zwischen Nasenbluten und glücklich sein

ohne Bedeutung für das Wort "allein"

denn das heißt jetzt "frei von Gesellschaft"

So kreativ wie ein Meteor

schweb ich oben vorm Himmelstor

und nehme mir einfach alles vor

weil ich weiß, dass man hier oben eh alles schafft.

Und ich sage euch, dass alles käuflich ist

Die Liebe, die Erde, der Scheiß den du frisst

und denk dran, du bist was du pisst

und wenn es Blut ist, naja dann bist du vielleicht menschlich.

Doch ich nicht, ich bin Gott, ich erschaffe eure Welt

Ich, ja Ich, sage heute was euch morgen gefällt

und wenn ihr euch endlich kauft von all eurem Geld

dann sage ich was Neues und ihr seid doch nicht glücklich.

Du

Du, du kamst ohne Warnung

sahst harmlos aus, doch das war nur Tarnung.

Durch die Nase

direkt in den Kopf, das war normal

doch du, du trafst direkt ins Herz

jedes einzelne Mal

Mit jedem einzelnen Blick,

den du zu mir schickst,

mit jedem einzelnen Fick,

den ich von dir krieg

und dann warst du weg

und ich wusste nicht mehr wohin.

War nur verloren tief in mir drin

zwischen Pornographie

und Masturbation ohne Sinn.

Zwischen Apathie und dem der ich ohne dich bin.

Denn ohne dich bin ich leer,

bin eher weniger als mehr

und eher Spott als wie vor kurzem Gott.

Wir

Lass uns nach Las Vegas reisen

hemmungslos feiern und Pillen einschmeißen

bis wir durch Comic-Strips schweben

einen Scheiß auf die Menschen um uns rum geben,

denn welchen Schaden nimmt schon der Wagen

wenn wir einen nach den anderen Passanten überfahren

Also rasen wir weiter

und wir erschlaffen vor Lachen

als es schwarz um uns wird

und wir im Flugzeug erwachen

mit Blut auf den Hemden

von 20 Wildfremden,

die wir gerade getötet haben.

Doch wir kommen davon,

denn wer soll uns schon kriegen

so hoch wie wir fliegen,

sind wir eh in Paris bevor uns jemand sucht,

halten Meetings, gucken und an und lachen verrucht

bis die Polizei vor uns steht

und ich beginne zu rennen,

renne so schnell wie es geht

aufs Dach um an die Kante zu wanken.

Dann steh ich dort, mein Leben am schwanken

und denke: Happy Ends waren nie so mein Ding.

Und ich spring.

An mir vorbei zieht mein Leben und Luft voller Regen

und ich rase dem Boden entgegen.

Schatten bei Nacht

Gedichte zum Thema Nacht, 1. Versuch:

Schatten bei Nacht

Der Wagen taucht ins Dunkel ein
Die Nacht lässt mich hinein
Laternen spenden schüchtern Licht
Die Schatten, sie verändern sich
und durch die Wolken seh ich Sterne blitzen
Nebel dringt durch schmale Ritzen
in den Seitenscheiben und er füllt den Fußraum weich
wie Watte und doch schlangengleich
umspielt er Beine

Und der Wagen taucht ins Dunkel ein
die Nacht zieht mich in sich hinein
Laternen spenden ängstlich Licht
die Schatten, sie verändern mich
und durch Wolken blinzeln Sterngestalten
Nebel drängt herein durch Fensterspalten
und er füllt den Raum mit Händen
die um meine Beine streifen
bevor sie nach meiner Kehle greifen

und der Wagen taucht ins Dunkel ein
die Nacht, sie saugt mich zu sich rein
Laternen fressen gierig Licht
die Schatten, sie bedrohen mich
die Sterne stieren durch die Wolkenrisse
Auf mir tummeln sich die Nebelegel, Nebelbisse
überziehen Geist und Körper
und die Nacht, sie zieht mich tiefer,
tiefer in das Nichts hinein.

Und das Auto reibt im Dunkel
ziellos ohne Sterngefunkel
suche ich verzweifelt Licht
als die Sonne durch die Straße bricht
und ihr Zorn durchtrennt die Nebelarme,
ziehrt voll Stolz die glühend warme
Lanze und befreit mich von den Fahlen
treibt sie raus aus meinem Blick
und der Wagen, er lässt hinter sich
die Schwärze und die Nacht zurück.

Rhein in Flammen

Eine komplett neue Version des Textes „Wie sie Köln vernichteten“ (http://seelenwanderer.blogspot.de/2012/03/wie-sie-koln-vernichten.html), der mir einfach nicht mehr gut gefiel. Natürlich braucht es einen neuen Titel, vorerst tut es allerdings der hier.

Rhein in Flammen

Ich liege auf dem Sofa und du in deinem Bett nebenan. Tja. Das war doch eigentlich alles ganz anders geplant, eigentlich wollten wir doch einen schönen Abend zusammen verbringen doch stattdessen streiten wir. Und von so Fragen wie der, wer cooler ist, Batman oder Ironman, ging es dann zu weniger sachlichen Themen und jetzt liege ich hier und höre das Schweigen unter dem Spalt deiner Tür durchsickern und sich langsam in der Wohnung ausbreiten. Und weil mir keine gesprochenen Wörter mehr einfallen nehme ich mir einen Stift und schreibe wie wir uns wieder vertragen könnten, jetzt und sofort. Tja... Ich glaube dazu braucht es mindestens eine kleinere Naturkatastrophe im Kölner Raum, so wie du eben geguckt hast als die Tür geknallt hat. Vielleicht im Stil von Pro7-Produktionen, so leicht trashig, ein bisschen sinnloser Sex und sinnlose Gewalt könnten gerade genau richtig sein. Ok, ich brauche einen Titel: Taifun - Der Untergang Kölns. Gefällt mir nicht. Zombies - Heute stirbt Köln - zweimal. Besser, vielleicht vertragen wir uns eher, wenn alle anderen Männer untot sind, obwohl du vermutlich immer noch sagen würdest, dass denen wenigstens ein Bart wächst (Ich verfluche dich, Robert Downey Jr.). Film ab: Ich liege auf dem Sofa und mysteriös spannende Musik setzt ein. Das Radio knistert, die Bässe werden noch etwas mysteriöser und eine Sonderdurchsage wird angekündigt. Eine ernste Stimme berichtet, dass ein mutierter Grippevirus auf einem Stück Hanf gewachsen ist und im Seuchenzentrum Köln-Mitte freigesetzt wurde. Infizierte Personen sind schmerzunempfindlich, sehr langsam und extrem hungrig, außerdem neigen sie zu irrem Lachen.

Deine Tür wird aufgerissen. Ja, ich hab´s auch gehört. Ja, wir sollten aus der Stadt verschwinden. Und einen Baseballschläger mitnehmen. Gut, das Letzte, das habe ich gesagt und nicht du.

Wir treten auf die Straße und das erste was wir hören ist ein irres Lachen, zum Glück aber etwas entfernt. Ca. 200 Meter entfernt schlurft einer der im Radio beschriebenen Gestalten auf uns zu. Zugegeben, er ist schon ziemlich langsam also mach ich mir nicht alzu große Sorgen. Da schreist du plötzlich auf und ich wirbel herum. 1 Meter hinter uns steht eine sabbernde Fratze des Grauens. Ich will dich beruhigen, doch du rennst schon los, in eine kleine Gasse rein, die frei von Untoten scheint. Als ich dir hinter her renne stehe ich vor der halb fertigen Kölner Groß-Moschee, dieser Mischung aus Hagio Sophia und Pokémon-Arena. Ich sehe gerade noch wie die Eingangstür sich langsam schließt. An den Mauern kratzen haarlose Zombies mit Bomberjacken und versuchen verzweifelt die Moschee auf zu fressen. Es gelingt ihnen eher minder gut, aber anscheinend ist Nazi-Gedankengut sehr resistent gegen totalen Gehirnverlust und Mutation zum Untoten. Die Tür fällt ins Schloss und von dem Knall aufgeschreckt, fangen die Zombies langsam an sich auf die Moschee zuzubewegen. Ich kann hier nun wirklich keine Nazi-Zombies dulden, aber mein Baseballschläger kommt mir angesichts der braunen Masse ziemlich lächerlich vor. Ich gucke mich um und sehe links in einem Garten einen alten Benzinrasenmäher stehen. Ich hebe den Rasenmäher vor meine Brust, er heult laut auf und der Gestank von Benzin erfüllt die Luft. Die Nazizombies wenden sich zu mir um und ich gehe langsam auf sie zu. Der erste von ihnen begeht den Fehler an mir schnuppern zu wollen, Vrooom, da ist er schon verschwunden. Meine Augen beginnen zu leuchten als ich die Anderen sehe. Das wollte ich schon immer mal mit Pro-Köln-Aktivisten machen. 5 sehr brutale Minuten später, die in dieser jugendfreien Version rausgeschnitten sind, stehe ich von oben bis unten mit Gedärmen bedeckt vor der Moschee. Meine Umgebung ist ein Schlachtfeld. Als ich klopfe und dir sage, dass alles gut ist und die Luft rein ist, kommst du raus und siehst dich um. In diesem Moment hoffe ich, dass du dich mal nicht über den Dreck beschwerst oder darüber wie ich wieder aussehe und tatsächlich streckst du mir nur wortlos einen Autoschlüssel entgegen und gehst mit blassem Gesicht an mir vorbei.

Cut. Man sieht 2 Zombies unter einer roten Ampel stehen und ziellos umher schlurfen und lachen. Ein Dröhnen unterbricht die Stille und sie drehen sich um, um einen heran rasenden Auto entgegen zu sehen. Das Auto rast mitten durch sie durch. Im Auto schreckst du hoch und murmelst etwas von roter Ampel. "Beruhig dich", sage ich, gefilmt von rechts unten, das soll wohl dein Blickfeld sein. "Rot steht für Fortschritt, also weiterfahren. Das hat was Politisches." Du lächelst. Zum ersten Mal seit wir das Haus verlassen haben, lächelst du. "Und grün?", fragst du, "steht das etwa für Umweltschutz und Motor abstellen?" "Ja, wieso auch nicht", denk ich mir. "Fehlt nur noch gelb. Tja... gelb. Das hat irgendwie mehr so gar keine Bedeutung. Die gelbe Phase ist ja auch immer recht kurz und deutet doch eh nur darauf hin, dass es bald rot oder grün wird." Dein Lächeln wird ein Grinsen und wir fahren weiter, fahren durch leblose, aber nicht reglose Straßen, während langsam der Morgen dämmert.

Cut. Wir halten auf einem Hügel, die Stadt ist gerade noch am Horizont zu erkennen. Während hinter ihr langsam die Sonne aufgeht, brausen Militärjets über unsere Köpfe hinweg. Kurz darauf ein Lichtblitz, dann sehen wir eine pilzförmige Wolke über Köln aufsteigen. „Auf Wiedersehen, Rowdy“, sagst du traurig, Rowdy ist dein Hund. „Auf Wiedersehen, Blue Shell“, murmel ich noch, dann steigen wir wieder ein und fahren weiter, die Sonne im Rücken, während langsames Akkustikgitarrengeklimper einsetzt. Wir sind tief erschöpft, aber immerhin am Leben.

Der Abspann rollt über den Bildschirm und ich liege auf der Couch, es ist echt nicht so gemütlich, aber ich denke daran was wir alles zusammen durchstehen würden und wie wir sogar mit Zombies fertig werden würden. Und dann stehe ich auf, gehe zu deinem Zimmer und klopfe an.

Mantra

Raus. Weg. Stille. Schweigen

Rennen. Laufen. Stehen bleiben.

Ich habe keine Angst.

Ich habe keine Angst.

Ich habe keine Angst.

Heute wird alles anders. Heute wird alles anders. Heute werde ich reden, mit Menschen reden und jemanden kennen lernen. Heute werde ich nicht mehr hinten in der Ecke sitzen. Heute werden die Plätze neben mir nicht frei bleiben. Heute. Heute werde ich in die Welt lächeln. Und Heute wird die Welt zurück lächeln. Heute. Ich stehe auf, ziehe mich an und verlasse das Haus. Meine Gedanken kreisen.

Raus. Weg. Stille. Schweigen

Rennen. Laufen. Stehen bleiben.

Ich habe keine Angst.

Ich sitze im Seminar. Ich habe den Text gelesen. Ich weiß jede Antwort, aber ich sage nichts. Die Diskussion berührt mich nicht. Die Menschen neben mir, die sagen nicht einmal „Hallo“. Einmal hab ich sie gegrüßt, laut und deutlich. Ich musste mich lange konzentrieren dafür. Ich habe keine Angst. Ich habe keine Angst. Sie haben nicht geantwortet. Ihre Gesichter sind wie Steinwände. Ich sitze in einer Arena, leer ohne Zuschauer, ohne Ausgang. Wenn ich etwas sage, höre ich mein Echo. Es hallt wieder in meinem Kopf, den ganzen Rest des Tages. Hallo. Hallo. Hallo.

Raus. Weg. Stille. Schweigen

Rennen. Laufen. Stehen bleiben.

Ich habe keine Angst.

Ich habe keine Angst.

Der erste, der durch die Tür verschwindet am Ende bin ich. Schnell weg. Raus. Weg. Laufen. Ich verlasse die Arena, die kalten Wände, die Steinfratzen. Ich bin frei. In 15 Minuten Vorlesung, Ich kann Menschen zuhören. Sie unterhalten sich über das Wochenende. Sie waren auf Parties. Auf Konzerten. Auf Poetry Slams. Ich war Zuhause. Ich habe gelesen. Mich hat niemand angerufen, ich habe kaum Nummern im Telefonspeicher. Ein paar Referatspartner denen ich zugeteilt wurde. Niemand wollte, ich habe einfach zufällig neben ihnen gesessen. Ich höre einfach den Menschen um mich rum zu. Das ist ein Anfang. Stelle mir vor, sie würden mit mir reden. Ein Anfang. Immerhin. In meinem Kopf sage ich auf:

Raus. Weg. Stille. Schweigen

Rennen. Laufen. Stehen bleiben.

Ich habe keine Angst.

Ich habe keine Angst.

Ich habe keine Angst.

Ich erinnere mich als das Studium anfing. An die Hoffnungen. Alles hinter sich zu lassen, neu anfangen, die Schule vergessen, die letzte Reihe ganz am Rand. Nichts war anders. In den ersten Vorlesungen habe ich Leute kennen gelernt, die ich doch nie wieder gesehen habe. Das Lebendige am Campus ist für mich das Moos in den Ritzen der Steinwände. Die Gespräche der Anderen.

Raus. Weg. Stille. Schweigen

Rennen. Laufen. Stehen bleiben.

Ich...

Ich gehe nach Hause. Heute habe ich nicht geredet. Kein Wort. Ich liege im Bett. Morgen wird alles anders. Morgen wird alles anders. Morgen werde ich mit ihnen reden. Morgen werde ich wieder in die Welt lächeln und diesmal wird die Welt zurück lächeln. Morgen.

Raus. Weg. Stille. Schweigen.

Wucherlyrik

Ein Gedicht in 4 Teilen, seit einer Woche in Arbeit, jetzt bereit für die Öffentlichkeit.

1)

Ein weiser Mann, der schrieb einmal

"Die ganze Welt ist Bühne."

Und egal ob Hunger, Lust und tiefe Qual

egal ob falsche Reue oder echte Sühne

alles ist nur Spiel,

das Publikum sind wir.

Jeder hält von sich zu viel

und spielt im jetzt und hier

seiner Welt den großen Star

natürlich traurig, aber völlig rein.

Denn nur wer vorher tragisch war

kann irgendwann auch edel sein.

2)

Wir alle sind Antigone,

die Götter raffen uns hinweg

Und ach, wir sind doch schwach wie eh und je

und Widerstand hat wenig Zweck.

denn was bringt die Freiheit

froh zu leben

was die Freizeit

noch mehr neben

Lebewesen zu erleben,

wenn die uns doch auch nichts geben?

Wesen, die wir Menschen nennen

wo wir sie doch gar nicht kennen

über die wir wagen auszusagen

dass wir viel gemeinsam haben

obwohl es doch immer nur das Menschsein gab,

das uns verband, doch entschuldige,

ich schweife ab.

Zurück zu Form und Maß,

denn jedes Schulkind weiß,

die Lyrik, die ist nicht zum Spaß,

nein, Lyrik das ist ernster Stoff

3)

Der Autor unsres Lebens schreibt

uns ohnehin den Todeskuss.

Doch solang unser Monolog erhalten bleibt

stören wir uns nicht alzu sehr am Schluss

egal wie aufgezwungen

er auch sein mag,

es wird sich durchgerungen

bis zum letzten Tag,

an dem wir noch die Bühne zieren,

denn was wir fürchten zu verlieren,

das sind nicht wir selbst,

es ist die Prägung,

die wir in die Menschen drücken,

ob wir sie schocken, ob entzücken,

Einfluss heißt das Zauberwort an diesem Ort,

der Bühne unsres Alltagslebens.

Dort stehen wir vor Publikum

und ich rede mich in Rage,

ich denk ich komm zum Schluss

und sag noch was ich sagen muss,

bevor ich weiter schweife und verwirre

mich ab vom Pfad der Form im Wald verirre

Doch Reime können halt nicht alles halten,

was ich sagen wollt und ich meine diese Form,

die wird ja auch überschätzt

und steht oft genug im Weg,

Ich mein es gibt ja Wörter auf die sich gar nichts reimt,

so wie Löffel zum Beispiel.

Oder Wörter die man einfach nie in Gedichte einbauen kann,

wie Absorbtionskoeffizient, ich mein wie unrhythmisch ist das denn?

Naja egal, ein letztes Mal noch Disziplin für den 4. Teil,

Ich muss mein Gedicht schließlich noch zuende bringen.

4)

Ich komm zum Schluss,

erinnert euch, es ging um Bühne, Leben

Gott und Freiheit und im letzten Teil

kommt noch das Ende, weil es endlich kommen muss.

Ihr sagt allen, dass ihr tragisch seid,

schuldlos schuldig, edel und voll Leid

und dass euer Leben fremdgelenkt

ist, doch so habt ihr es viel zu leicht verschenkt.

Denn ich, ich sage "Halt, Moment,

Mein Leben, das gehört doch mir."

Und auch wenn ich hier keinen

und mich hier keiner kennt

so sag ich jedem Einzelnen hier

so ist es auch bei dir.

Wie sie Köln vernichten

 Das Produkt davon, dass ich ständig von Zombies träume und in letzter Zeit oft in Köln war. Wie sie Köln vernichteten in seiner extralangen, absolut Poetry-Slam-untauglichen Fassung.

Ich liege im Bett und du liegst nebenan. Das find ich gar nicht so toll. Weißt du, als du mir angeboten hast, bei dir zu übernachten, hatte ich gehofft, dass wir im selben Zimmer schlafen werden und angeregte Gespräche führen, naja, dass wir uns immerhin mental annähern, wenn wir schon in getrennten Betten schlafen müssen, aber bekanntlich kommt ja alles anders. Also liege ich hier und stelle mir vor was sein könnte, wenn sagen wir mal ein gewaltiger Sonnensturm bald die Erde trifft und alles Leben auslöscht, ihr wisst schon, so einer von diesen Roland Emmerich-Streifen, wir sind dann gerade geschieden, haben uns seit der Scheidung nicht gesehen und dein neuer Freund ist gerade gut genug dafür um uns im Flugzeug zu retten bevor er dann stirbt, was uns eigentlich beiden sehr gelegen kommt, denn so können wir wieder erkennen was wir mal aneinander hatten und ... naja der Vergleich hinkt, denn einen Freund hast du ja nicht, erst recht keinen der zufällig Flugzeug fliegen kann, sonst könnte ich dich schließlich aus meinem Kopf verbannen und aufhören über dich nachzudenken. Also vielleicht doch eher George A. Romero. Für die, die den jetzt nicht kennen, der gute Mann hat die gnazen Zombiefilme gemacht, Day of the Dead, Dawn of the Dead. Ich mein, meine Chancen wären bestimmt auch größer, wenn alle anderen Männer untot wären, obwohl du vermutlich immer noch sagen würdest, dass die sich wenigstens einen Bart wachsen lassen können. Stellen wir uns also vor.

Ich liege im Bett, das Radio knistert und ich höre die deutsche Nationalhymne im Hintergrund. Ein ernst klingender Mann redet etwas von T-Viren und Untoten und dass man auf jeden Fall Ruhe bewahren sollte.  Man hört Schüsse, dann bricht die Übertragung ab. Ich bin absolut beruhigt. Da stürmst du durch die Tür und mit meiner Ruhe ist es endgültig vorbei. Nachdem du fachkundig festgestellt hast, dass ich nicht infiziert bin, mich allerdings trotzdem leider nicht vor Angst umarmen willst, beschließen wir, dass die Regierung noch nie hilfreiche Tipps gegeben hat und verlassen das Haus. Die Straße vor uns ist wie ausgestorben, was weit weniger beängstigend ist, wenn man bedenkt, dass es 3 Uhr nachts ist, doch ein fauliger Geruch liegt in der Luft. Wir beginnen loszulaufen, laufen die Straße lang und halten Ausschau nach möglichen Infizierten.

Da erstarren wir plötzlich. Vor uns auf der Straße steht ein Mann, ob es ein Obdachloser oder ein Zombie ist, lässt sich jetzt nicht mit letzter Gewissheit sagen, doch zu diesem Zeitpunkt kann ich ehrlich gesagt keins von beidem in meinem Leben gebrauchen. Als er… es röchelnd auf uns zu kommt, hebe ich den Schirm, den ich im Haus noch schnell genommen habe und ramme ihn ihm in den Bauch. Die schlechte Ernährung oder das Mutieren zum Untoten greift anscheinend das Gewebe an, jedenfalls sinkt der Schirm halb ein und kommt aus dem Rücken des Wesens wieder heraus. Beide blicken wir angeekelt, verständlich, schließlich mag es niemand wenn sein Schirm in einem Obdachlosen steckt. Ich mache den Schirm auf. Das Ergebnis ist ziemlich fies, schleimig und überall verteilt. Als ich den Schirm sehe, vollkommen schleimverschmiert, überleg ich es mir anders und werfe ihn lieber weg. Immerhin wissen wir jetzt sicher, dass hier eindeutig etwas nicht stimmt.
Wir biegen um eine Ecke und stehen vor der halb fertigen Kölner Großmoschee, die gegen die Pro Köln, diese rechte Gruppe, monatelang protestiert hat und die aussieht wie eine Mischung aus Hagia Sophia und Pokémon Arena. Ein paar Zombies ohne Haare aber mit dicker Bomberjacke versuchen verzweifelt sie aufzufressen, sie kauen auf halb fertigen Stahlkonstruktionen herum. Anscheinend braucht man für einige Einstellungen etwas weniger Hirn als für andere. Ich kann diese Kombination aus Nazi- und Zombie Gedankengut allerdings nicht dulden. Ich gucke hilfesuchend nach links (Ja, das ist doppeldeutig). In einem halbgemähten Garten steht ein alter Benzinrasenmäher. Ich muss unwillkürlich grinsen. Manche Leute wissen jetzt was kommt. Ich hebe den Rasenmäher, er heult laut auf und der Gestank von Benzin erfüllt die Luft. Ich gehe auf die Nazizombies zu, meine Augen leuchten, als ich den ersten von ihnen zerfleische… ich denke mir jetzt mal es wäre besser die Erzählung hier abzukürzen. Schließlich geht es eigentlich gar nicht um Zombies. Es geht um dich und ok, du bist cool, aber dann doch nicht so cool, dass du dich so über das Gemetzel freuen könntest, wie ich es tue. Stattdessen sitzt du eher bleich in der Ecke und bist ziemlich fertig und ich beschließe, dass es Zeit ist aus dieser Stadt zu verschwinden.

Es ist Zeit Dinge zu tun, die man schon immer mal tun wollte, ich meine abgesehen davon untote ProKöln-Aktivisten mit einem Rasenmäher niederzumähen (Man beachte das Wortspiel), also heb ich dich heroisch vom Boden auf, Ich schwanke leicht, du bist etwas schwerer als ich gedacht habe, doch das sag ich dir jetzt besser nicht. Wenn ich so drüber nachdenke, sag ich dir das besser niemals. Wenn ich dich nicht gerade tragen muss, stört es mich ja auch nicht. Etwas weniger heroisch schwanke ich auf die nächste Haustür zu und versuche sie einzutreten. Nun vollkommen unheroisch pralle ich zurück. Die Tür lacht mich aus. Nicht wirklich, eigentlich lachst du, aber egal. „Du bleibst hier“, sage ich. Durch ein Fenster verschwinde ich ins Haus und komme eine Minute später mit den Autoschlüsseln der Bewohner zurück.

Ich überfahre in voller Fahrt eine rote Ampel und du schreckst hoch. „Hey…“, murmelst du verschlafen. Mist, dabei war ich gerade so froh, dass du eingeschlafen bist, also weise ich dich besser nicht auf unsere Situation hin, naja dass wir umgeben von Zombies sind und ich gerade 2 davon über den Haufen gefahren habe, und erkläre dir lieber, dass Rot, wie in der Politik ja auch, neuerdings für Fortschritt steht. Du murmelst etwas von grün und ich kombiniere messerscharf: Grün steht für Umweltschutz, da bleibt man stehen und im Idealfall macht man auch noch den Motor aus. Bevor du noch etwas sagen kannst, komme ich dir zuvor und sage: „Naja und gelb… puh gelb… ja das hat eigentlich gar keine Bedeutung, ich mein, die gelbe Phase ist ja auch immer sehr kurz, da fällt es schwer da einen Sinn reinzulesen.“ Noch während ich spreche, werde ich mir des eben gesagten bewusst und muss grinsen.

Auf der Fahrt durch die ausgestorbenen Straßen der Kölner Innenstadt sprechen wir kaum ein Wort und hören aus dem Radio die Cranberries. Der Song wird unterbrochen und die deutsche Nationalhymne wird ausgestrahlt. Ein Sprecher, ich komme nicht umhin zu bemerken, dass es ein anderer als zuvor ist, kündigt an, dass jeder nicht Infizierte die Stadt verlassen soll, da sie durch einen taktischen Nuklearsprengkopf zerstört werden soll. Ok, es war ca. 4 Uhr Nachts als ich meine wirklich, als ich den Text geschrieben habe, um die Uhrzeit fallen einem manchmal eben nur Atomwaffen als Antwort ein, das wird euch Ahmadinedschad bestätigen. Ich werde mal zumindest den größten Logikfehler, der euch jetzt auffallen könnte aus dem Weg räumen: Deutschland hat natürlich gar keine Nuklearwaffen. Als ob man uns nach 2 begonnenen und verlorenen Weltkriegen welche gestatten würde. Ich stell mir einfach vor, dass Frankreich uns gerne einen Sprengkopf geliehen hat, als die erfahren haben, dass er gegen eine unserer eigenen Städte eingesetzt werden soll, haben die sich bestimmt ins Fäustchen gelacht. Zurück ins Auto.

Ich fahre schneller aufgrund der Ankündigungen im Radio und bald lassen wir die Stadt hinter uns. Auf einem Hügel, so weit weg, dass die Stadt nur noch am Horizont zu erkennen ist, bleiben wir stehen und steigen aus. Und wir blicken zurück und die Stadt erstrahlt in hellem Licht und explodiert und hinterlässt eine pilzförmige Wolke am Horizont. Und wir steigen wieder ein und fahren weiter, tief erschöpft und nicht so glücklich wie erhofft, aber immerhin zusammen.

Und ich liege im Bett, es ist inzwischen halb 5, und ich denke ich mir: Eigentlich gar kein so schlechtes Ende und schlafe ein und träume davon, was aus uns werden könnte, wenn jetzt eine Zombieepedemie in Köln ausbricht.

Der rote Faden

Meine Damen und Herren, es folgt: Quatsch.

Der rote Faden

Deine Augenlider werden schwer, du wirst schläfrig. Deine Augenlider fallen zu, du schläfst ein.
Du stehst auf einem Schlachtfeld, Kugeln sirren um deinen Kopf und Ketchup spritzt an allen Seiten auf. "Lecker", denkt dein umnachtetes Gehirn, du greifst deine Waffe, ein mächtiges Gabelwehr von Spaghetti & Koch und stürmst über eine kleine Mauer auf den nächsten Schützengraben zu, springst hinein, schnell eine Brofist für den Commander, da fliegt eine Granate in Form eines Fleischbällchens in den Graben und die ganze Kompanie erstarrt. Die Zeit scheint still zu stehen. Eine vollkommene Ruhe überkommt dich, du schnappst erst nach Luft, dann nach der schmackhaften Waffe. „Commander“, sagst du ruhig, „es war mir eine Ehre mit ihnen zu dienen.“ Du reckst heroisch deine Faust gen Himmel bevor es dich von innen zerreißt und Ketchup über deine Kameraden… Schwärze.
Eine Schrift flackert vor deinem Auge auf.
COMMAND.COM
LOAD BIOS
MEMORY SET
SYSTEM STATUS
RED
Du öffnest die Augen und siehst an dir runter. Dein Körper ist gestählt, im wahrsten Sinne, denn er besteht aus bläulichem Stahl. So langsam beginnst du die Kriegsfilme zu bereuen, die du oft zum Einschlafen guckst und auch Robocop sinkt in deiner Liste von Lieblingsfilmen auf niedere Plätze, doch was hilft das. Als du hochblickst blickst du in das Gesicht von Officer Anne Lewis, gespielt von Sigourny Weaver, weil ich grad zu faul bin auf Wikipedia nachzuschlagen, wer sie wirklich gespielt hat. Um dich herum hörst du wieder Kugeln zischen und siehst brennende Autos am Straßenrand. „Ah ja, das Detroit der nahen Zukunft", denkst du dir, wobei du stark hoffst nicht am ersten Mai in Berlin gelandet zu sein. Ein Stampfen, dumpf und dröhnend erschüttert den Boden auf dem du liegst, du stehst mechanisch auf um der Bedrohung ins Gesicht zu sehen. Auf dich zu kommt Nemesis, das hässliche Drecksvieh aus Resident Evil mit der Minigun. Gut, dass Resident Evil eh scheiße ist, diesmal ändert sich also nichts an deinen Lieblingsfilmen. Nemesis sieht dich an, du siehst ihn an und zwei Cyborgs denken typische Cyborg-Gedanken: „Target Located“, „Kill, Kill, Kill“. Als Nemesis das Feuer eröffnet tröstet es dich, dass er mit roten Bananen schießt. Auch wenn es dich etwas irritiert, lachst du ihn aus, holst deine Pistole aus deinem Bein. Warum OCP Millionen für deine Rekonstruktion ausgibt und dir dann nur eine Pistole gibt ist die schleierhaft, du willst auch eine Minigun. Missmutig siehst du auf deine Pistole, zuckst mechanisch mit den Achseln und ballerst Nemesis seinen hässlichen Schädel weg. Ketchup spritzt in alle Richtungen und du beginnst den Roboter zu tanzen. Anne Lewis, diesmal gespielt von Nancy Allen, ok, ich hab´s doch nachgeguckt, guckt dich ängstlich an. „Was ist?“, fragst du noch und spürst ein stechendes Gefühl im Kopf. „Gegen rote Bananen bist du doch allergisch, Murphy“; sagt sie noch mitleidig, doch ihre roten Lippen sind das Letzte was du noch siehst, bevor es wieder schwarz um dich wird.
Apropos stechendes Gefühl und Allergien, habt ihr schon mal einen Text gelesen, der aus der Sicht einer Biene erzählt wird? Nein? Ich frag in ´ner Minute nochmal.
Du fliegst über die Schlossgründe von Hogwarts. Es ist Nacht und du fliegst langsam auf das einzige Licht im Umkreis mehrerer Kilometer zu, das schwach eine Gruppe von drei Menschen beleuchtet. Es handelt sich natürlich um Ron, Hermine und Harry. Hermine trägt ein Glas in den Händen in dem ein kleiner Edward Cullen sitzt, der schwach vor sich hin glitzert. Er sieht sehr deprimiert aus. Gut denkst du dir, seien wir mal ehrlich, welcher Mann hier hat nicht schon einmal davon geträumt Emma Watson zu stechen, das hier ist alles völlig normal, doch in diesem Moment stürzt eine winzig kleine Kirsten Steward alias Bella mit abgefucktem Gesichtsausdruck in die Szene, samt Kamerateam, einem Regisseur mit kleinem Klappstuhl samt roter Rückenlehne auf der in Großbuchstaben DIRECTOR steht und einigen Statisten, die jaulend den Verlust ihres Hauptdarstellers beklagen. Harry allerdings, von dem plötzlichen Trubel sichtlich erschrocken tritt auf den winzigen Regisseur, der quiekt und in gelben Schleim zerplatzt wie eine Kakerlake. Mit den heroisch gerufenen Worten: „Ich bin frei“ wächst Bella auf normale Größe an und du denkst, dass dies gerade wohl diese Tiefschlafphase sein muss von der immer alle reden. Trotz der für sie freudigen Situation guckt Bella abgefuckt. Vermutlich dachten die sich beim Casting für die Rolle: Wenn die den ganzen Film so guckt, kann sich jedes 13jährige abgefuckte Mädchen, also so ziemlich jedes 13 jährige Mädchen, mit ihr identifizieren, die nehmen wir. Beim Pokern muss die Frau auf jeden Fall die absolute Bombe sein, jetzt geht sie eher explosiv auf Hermine los. Ron will dazwischen springen, doch Harry, der plötzlich einen italienischen Designeranzug inklusive rot-goldener Krawatte trägt hält ihn davon ab. "NO, YOU NEVER BREAK UP A GIRLS FIGHT", ruft er und du überdenkst auch deinen Serienkonsum in seinen Grundzügen. Derweil hat Bella es geschafft Hermines oder eher Emma Watsons Haare millimeterkurz zu reißen, ja im Traum ist so was logisch, da werden Haare auch schon mal kurz statt ausgerissen, doch damit ist auch für dich, die Biene des Untergangs, im Jahr 2012 auch als Biene Maja bekannt, das Maß endgültig voll und du gehst zum Angriff über, mit gezücktem Stachel rast du auf Bella zu. Während du über die allgemeine Fehlkonstruktion von Bienen und ihre suizidale Tendenz bei frontalen Angriffen nachdenkst, bohrt sich dein Stachel in Bellas Haut und steckt fest. Das Letzte was du siehst, sind ihre dunkelrot lackierten Fingernägel als sie nach dir schlägt, das ewig verwirrte Gesicht Rons und das enttäuschte Gesicht Barney-Harrys im AnZACK.
Und ich erwache, ich gucke zur Seite, es ist Nacht und ich sehe dich wie du langsam und ruhig atmest, sehe deine Brust sich heben und senken in deinem roten Shirt, naja eigentlich meinem roten Shirt, von dem sich ein einzelner Faden gelöst hat, der sich jetzt verspielt um deine Hüfte kringelt und ich denke mir, naja, das mit den Traumwelten, das ist so ´ne Sache. In Wirklichkeit funktioniert das alles leider nur selten so gut wie hier und ich bin froh, jemanden zu haben, neben dem ich nach einer Nacht voller völlig chaotischer Träume aufwachen kann. "Was für eine traumhafte Welt", denke ich noch während ich wieder einschlafe oder wirklich aufwache. Das Ende könnt ihr euch selbst aussuchen.